Быть может, больше, чем другим -
Мне удалось найти свой звук,
И я насквозь пропитан им.
Я музыкой своей,
как воздухом, дышал,
Она была печальна...
И плакала душа...
Я пел свой звук и пил,
Кричал до вздувшихся на шее жил,
И в эти лишь мгновения
Я чувствовал, что жил,
На всю катушку жил.
И счастлив был ещё я тем,
Что хоть немногими был понят иногда -
Порой за это можно всё отдать,
О да...
Чем меньше понимающих тебя,
Тем выше ценность каждого из них.
И, как ребёнок, я радовался тем,
Кому был по душе мой монотонный звук
И мой лохматый стих.
И было мне немного лет,
Когда мне встретился мудрец.
Ходили слухи, что до смысла жизни
Он догадался наконец.
И он сказал: "Ты извини меня, малыш,
Но ты живёшь смешно.
Всем глубого плевать,
О чём ты там пищишь,
Уже давным-давно,
Всем всё равно...
И то, на что ты убиваешь своё время -
В сущности, пустяк."
А я спросил: "Но разве можно жить иначе?
И если да - то объясните, как."
Но он молчит уж много лет,
Отсюда вывод прост:
Он никогда не сможет дать ответ
На мой вопрос,
Простой вопрос...
