Насколько живой, что я, кажется, чувствовала кончиками пальцем тепло ее тела через шелк платья с алыми розами.
Было так хорошо, уютно, спокойно.
И при этом я знала во сне, что она какая-то голограмма, отправленная из того мира, где она сейчас живет.
Потом я ходила по какой-то большой квартире, натыкалась в разных углах шкафов на ее старые блокноты, какие-то бусики и все это сгребала себе в карманы на память.
Но память то не в вещах. Память в том, что она оставила после себя в душе. Когда я вспоминаю ту осень, я не могу остановить поток слез.
Это самое несправедливое, что было в моей жизни - ее внезапная смерть.
