Иду давеча я на почту, нагуливаю свой лимит, скачает двое школяров мне навстречу и наперебой тарахтят "Тётенька, купите, пожалуйста, нам петарды"
- Нет, - говорю, - не куплю.
- Но почему? - куксится один из пацанов.
- Потому что с петардами дети должны резвиться под присмотром врослых.

И пошла дальше. Кто-то ведь купит всё равно. Наканючит.
А что делать то? Забить на свои дела и сказать "Давайте, куплю и мы будем бабахать вместе, вы будете под присмотром". Не, я наигралась в ответственную мамашу.
Взять за шкварник и потащить их в опеку, которая в 100 метрах от этого павильона с бабахалками, открыть дверь ногой и матом спросить "А почему вы вот за их жизнью не смотрите зорко? Почему вы пишите отчеты, что у вас все зашибись? Почему все кружки и секции перевели на платные рельсы?"
Хотя ну какое моё дело. Мир никогда не будет таким, как я мечтаю его видать.

И будет дальше бегать эта шпана в поисках острых ощущений. Мальчики будут расти и требования к остроте их ощущений тоже.

Вот такие вот дела на свежем воздухе.